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EL SANTOQue gane el puedo la guerra del quiero. ( Joaquín Sabina ). 4월 6일 Pesadilla.Publicidad y diseño gráfico:
Cantando y besando no se paga el alquiler, pero quizá pese menos el petate. El corazón es un boxeador que sale a perder y cuando gana, pide otro combate. R.A.P enero 2005 (Notas encontradas)
Lo que me llama la atención:
Lo que me llama la atención, es el bálsamo, la tez, lo rotundo del “stop” que me encuentro detrás de tus pupilas, la despedida que guiñan tus caricias. Después dice tu boca que no, y vuelvo a nacer detrás de tu nuca, sin que te des cuenta. Y así soy tan loco como estoy.
Así cojea la mesa a la hora de cenarse mis brazos, cazos llenos de dedos con ganas de correr la maratón de juegos, inventar figuritas para las sombras, como quien mira para otro lado y entorna los ojos justo antes de ser atropellado por un planeta con prisas, como queriendo hacer reír a esos dos vasos que miran atentos desde el centro de la mesa, reflejando la escena de terror desde su punto de vista, como última actitud cobarde antes de morir siendo consciente de que un palillo liberará mi corazón de entre tus dientes.
Y así despierto tan loco como crujiente.
9월 20일 Petición de cuadros digitales.Tras esta reciente demanda, pongo aquí el link para realizar las peticiones de los cuadros en reproduccion digital.
Cada cuadro lleva su número de serie limitado bajo marca de agua.
La entrega será por correo, enviando un e-mail a: Los pedidos tendrán un periodo de entrega aprox. de un mes.
8월 9일 30 años de inmadurez.
Ya no vivo ahí. Disculpeme señora, No es que no me guste lo que cuentes, Quiero, claro que quiero, Soy raro, Caro. Soy miedo. Ahorrarme la vida donde me hospedo. Quisiera tropezar contigo de nuevo, R. Azaña Parra. (Un cuento que le contaba un muerto a una vivita y coleando).
Canción a la inmadurez de los treinta.
Sal de ajo, vino de viña y mucho calor. Sal de mi cama niña que viene el amor Ve el niño que está puesto el mantel, Sal de mi baso niña que hace calor, Sal de mi barba niña que viene el sabor, Sal de la ducha niña que huelo a sudor, Ve el niño que llega la inmadurez, Rafael Azaña Parra.
9월 22일 Mi tiempo.
Llamame a la puerta, yo a cambio, prometo no abrir.
Bordadita en un pañuelo sucio.
Para no verte, había decidido Esta vez no contaría contigo, Me levanté anoche sin ganas de crearte, Treinta y seis minutos después
Rafael A.P. 15-12-2007
Una de cal, dos de cemento y rebecas para los toros.
Qué largo es el camino cuando Los lunes descuento en la cena, Los besos te llevan por caminos caros. Venga usted señorita si quiere soñar. - Un poquito cabrón, dicen los espertos en canciones de metro. - Rafael Azaña. 1월 20일 Si no resumiera los títulos...
Canción descontada,
Cuento con ser más serio desnudo, Cuento con que tu falda arde, Cuento, pinto, toco, imagino, trasnocho
No se si a ti te habrá pasado, Cada día me enamoro de todas No sabes si le has gustado No sabes si irá a tu lado, Te miran, se acercan, se cruzan No sabes de donde viene Si se llama Laura o Irene, Cada día me enamoro de todas Te miran, se acercan,
Dicen que ahora soy la mitad. Dicen que soy medio, medio, medio, medio, medio.
Dicen que ahora voy para atrás. Dicen que soy medio medio medio, medio, tedio, si no estás.
Dicen que ahora voy además medio serio, amperio, decibelio, ebrio al descompás.
Dicen que pienso de más. Que soy un misterio, necio, nervio, trapecio hacia atrás.
Dicen que no tengo compás. Que no tengo remedio, criterio, serventesio si no estas.
Dicen que ahora soy la mitad. Dicen que soy medio gremio, bohemio, adverbio si no estas.
Dicen que ahora soy la mitad. Dicen que soy medio precio, medio premio sin te vas.
Dicen que ahora soy la mitad. Dicen que soy medio, medio, medio, medio, medio.
R.A.Parra.
"Redfull".
Se va soltando la cuerda, e intento trepar sólo. Ya no estas, ni yo estoy donde debía estar, pero salto de la cama con más ganas.
Salto de la cama sin tí, pero con todo lo demás, y me crecen las alas.
R.A.Parra.
Un beso es sólo un asalto y la cama es el "rin" de boxeo.
Estan permitidos los besos por debajo de la oreja y la falda, estan permitidos los que aterrizan en las rodilas, las sonrrisas y los gestos. Puntúan doble por la espalda, los que rezan sin tocar el bello y lo erizan, permitidos los que quedan para los restos, los que saben a sal, a menta, a ajos, se dan por válidos los que se olvidan, ... cómo no permitir los besos bajos...
R.A.Parra. 10/abril/2007
Tengo tanto que decir,
Tengo la boca cerrada al público, El error no se si esta en el tallo, Sólo prometo hacerte el desamor, Un paseo por Madrid todo lo cura, Mi mechero manchado Saint.
Pienso, luego Arte.
Aunque uno anda ya con alguna escueta palabra deslizandose por la oreja, una que dice en bajito... aguardiente... las dos y veinte... alguien miente... no esa no es... traidor el que no advierte... no esa tampoco... sabio el que invierte... ahhhh, si, ya, "que quiero verte". (...). No señora, sin doctoras en besos como usted los pobrecitos artistas de poca monta como yo, y lo grandes de toda la historia no existiríamos, no hubiéramos encontrado oficio, no habría exabrubtos ni versos que besar, ni besos que decir, tú y niñas como tú, perdona que te compare con un simple pienso, sois el alimento del arte.
R.A.Parra.
Siguen muriendo en esta era
del color y el sexo digital, yo, aunque más antiguo, nunca he sido un amante ideal. - R.A.Parra.
Veneno / beneno. Lo bueno es con "b", bueno, benigno, beso... y Lo malo con "v", como veneno, si el veneno fuese con "b", no sería tan dañino, como el veneno de tus besos, que no me Rafael Azaña Parra.
Yo no digo piropos.
Yo sólo digo las palabras con claustrofobia, que salen con perdón y sin permiso de un flaco
como yo, lleno de tantas cosas que hacen presión. Y como no soy tan dictador conmigo,
las que consiguien huir, las dejo llegar.
Quité esto, porque era lo primero que salía en "google". Oliveiro Girondo.
Me preguntas por...
Me preguntas por Madrid, tu tabaco, ella, los poemas, los poetas... yo respondo:
Madrid es un bar gigante, una colmena de humo, el agosto del traficante, la leche y el grumo.
Tu cigarro es un caballero de los que antes fueron bandidos, de mentalidad de arenero, de los pocos que quedan, de los que antes fueron presos, nadie sabe donde se hospedan, pero deciden morir prendidos por unos pocos besos.
¿Quién? ¿Ella? Es la niña que digo, la que espero ver aparecer y nunca nos decimos nada.
Es la salsa, el grano, el postigo, es mi reojo, mi embobecer, la “voyeur” que devuelvo mirada.
Escribir es estar a dieta, es niebla en la playa y un calor invernal.
El poeta es lo contrario de asceta, Lo que busca es la imperfección espiritual.
Un poema es una linterna, es un dictador compulsivo que agarra la entrepierna y no suelta hasta que lo escribo.
Se alimenta, crece, hiberna bajo la pluma, el frío, el tiempo y el escudo.
El mío ni se encuaderna, Y pese al dolor, ojalá fuera más a menudo.
R.A.Parra.
Tú, guitarra dormida,
yo, lo que usted decida. Título sin resumir. Cuando no resumo
los títulos de tu espalda.
Tú, monja atea, Tú, veneno adictivo, Tú, besadora pasiva Tú, frase exclamativa,
Tú, periódico al revés, Tú, tipo de interés, Tú, maleta de aeropuerto, Tú, futuro incierto, Tú, media verónica, Tú, soltera crónica, Tú, ladrona y alarma, Tú, modelo de canon. Tú, semántica corrupta, pero ilegal, Tú, instinto animal, Tú, Divina comedia, Tu sonrisa de ortopedia Tú no quieres marcharte, Tú, bromas a parte,
Tú, infierno, purgatorio y paraíso. Tú, aquél verano ganaste sin permiso,
R.A.Parra. Trabajo Photo. R.A.Parra.
12월 13일 La presión va por dentro. Mi profesión va por dentro de tu falda.
Ahora estoy conmigo.
Llegué a un acuerdo
para robarme la razón y esconderla en el otro abrigo.
Y ahora no recuerdo
el estrbillo de tu canción
porque ya he vuelto conmigo.
También travestí la sensatez
con encajes de locura
entre todo lo que digo.
Pero la próxima vez
te besaré la comisura.
Ya me cansé de ser tu amigo.
R.A.Parra.
Lo suelo tener por aquí.
Lo suelo esconder por aquí,
es un recuerdo que dolía.
No me ayudes a buscarlo.
Lo bueno es que me olvidé de tí,
lo malo es que lo hago cada día.
No me ayudes a olvidarlo.
Seré custodio de tu monopolio
cuando tus marines aborden
este "te quiero"abreviado.
En cualquier episodio, me parodio:
Que entre tanto desorden,
lo encuentro todo ordenado.
®.A.Parra.
Cuando el viento y la marea me iban tumbar me di cuenta que tenían mi mismo nombre y apellidos, y tú eras las salsa de la canción de autor.
Cuando la nena se cabrea, mejor es darse la vuelta y dejar el vendaval con sus aullidos.
Eres el viento de los portazos amor.
Sos el viento de los portazos amor.
R.Azaña Parra. Ilustraciones.
10월 25일 Tengo tanto que decir... que mejor me callo.Como suele ocurrir, te perdí
por pensar que te tenía. Cómo me voy a acordar de tí, si te olvido cada día.
Te fumas la fortuna a cambio de un beso. Pregunta inoportuna, hecha como niño travieso, por mensaje o infrarrojos, ¿si me acuerdo de tus ojos?
Mientras no estas, toco cada letra, le subo la falda a mis sonetos, muerdo los senos a las sílabas, hago cosquillas a los cuartetos de recuerdos tetra-endendidos de los versos que dejaban mis poetas mal heridos, tímidos besos que daban nuestras bocas por perdidos.
R.A.Parra.
El cuadro de esta breve "canción" fue inspirado en una poesía de Neruda, Walking around.
Sucede que me canso de ser hombre. (...) Sería delicioso (...) dar muerte a una monja con golpe de oreja, sería bello ir por las calles con un cuchillo verde y dando gritos hasta morir de frío. El olor de la peluquerías me hace llorar a gritos. (...) No quiero para mí tantas desgracias. (...) Yo Paseo con calma, con ojos, con zapatos, (...) Patios donde hay ropas colgadas de un alambre, calzoncillos, toallas y camisas que lloran lentas lágimas sucias.
Neruda, Walking arround.
Siempre estás en mis paisajes.
Trabajo Photo. Rafael Azaña Parra.
4월 3일 Calles oidas.
Paraisos fiscales.
Me ciego por cualquier parte, Corrígeme si me enamoro,
Te tengo en la punta de los dedos.
Te tengo en la punta de los dedos y no te puedo tocar, te quiero en la punta de mis besos y sin poder esperar, te espero.
Suburbios verbales. (De vez en cuando me voy acordado de olvidarte).
Paraísos versales no me enamores de ti. Suburbios fiscales, antaño beso Maravedí.
No quisiera tener que decirme Que no me aguanto más.
Estoy tumbado en esos momentos de Jazz en los que la vida ni te droga ni te miente. No quisiera tener que preguntarme ¿Dónde vas? Ya he sido torpe, Don Juan, cobarde y valiente, aunque ya sea hora de esconder los alijos, me creo Woody Allen con sus amigos de la banda de Jazz de Nueva Orleans. Y no quisiera tener que preguntarme ¿Dónde vas? No quisiera tener que decirte que no me aguanto más.
Cuando mira tu voyeur a los ojos, Y si te vas, traele dos besos de allá sin "bluetooth" ni infrarrojos, que gane a Puerto Rico, Panamá.
Me levanto en día de ayuno, sólo queda un beso en la recámara Medio comentario inoportuno Y Alguna película con Javier Cámara.
Aunque de vez en cuando Voy recordando Olvidarte. Y aunque de vez en cuando Voy olvidando Recordarte.
Calendario cuesta arriba Con tanta ropa como iba Y quiso un viento viudo Convencer a su veleta de dejarme desnudo Y sin ropa en su isleta.
Arde por allá la madera de ácanas, en América, como se apellide y desvalijen.
Y por mucho que otras sábanas Quieran que te olvide, y me cobijen.
Por mucho que cambie mi suerte, Cargo tu recuerdo hasta la muerte, Aunque cambie mi casa de puente, la salida, el vagón, la espera, el roto del escroto aloe vera, la lengüeta y la suela, el yelmo, el salmo, el parte, Los refranes de abuela, que son bocadillos de arte, la declaración de desamor, la sota de cañas y cubalibres, la temperatura del ardor, los besos de grandes calibres. Por mucho que las horas me espinen la camisa, Por mucho que la vida me apadrine la sonrisa.
De vez en cuando Voy recordando Olvidarte. De vez en cuando Voy olvidando Recordarte.
R. Azaña Parra.
¿Dónde estás?
Humo de banda ancha.
¿y ahora dónde están los peldaños? ¿dónde aparqué los recuerdos?, ¿para qué me sirvieron los años si nos hemos vuelto todos cuerdos?
Despiertas mi jerga bélica y yo aquí en prosa. Cada curva de ti tan poética como peligrosa.
Quique muere de amor y los parques mueren de sol en medio de un estado de “shock”.
Un "bacalao" en tus rodillas es tan agresión sonora como las obras al vecino.
Se mojaron todas mis cerillas y el tabaco a la peor hora, cuando vi ese encaje isabelino.
Y me perdí en tus pechos, te quemé el mapa político y fabriqué caminos estrechos con este tacto sibarítico.
Escribir con la garganta, cantar con los dedos, tocarte con las palabras la comisura de los senos.
Y con la punta de los dedos te canto en la piel que quiero besarte las palabras.
Y con lo leal de los credos afirmo serte infiel besándonos como cabras.
¿Y ahora que opinas de haberte decepcionado en la primera cita?
¿y ahora que opinas del adverbio desencantado que provoca y excita?
Ahora mil propinas merece dentear helado, vivir y escribir los días que aún no me han editado.
Saint.
12월 21일 Y rompen conmigo los sietes de mi viejo abrigo.
- No se vuelve a repetir. “No puedo enamorarme de ti”, y me fui sin besar ni mentir. La noche no pintaba mal pero me tuve que marchar.
Sin más me fui del garito, sin más, haciendo eses, sin saber que es delito recitar versos y entremeses olvidando a quien cito.
Me cerraban el paso las paredes Se me cruzaban los árboles, los peces me echaban las redes los árbitros metían los goles.
Inventando lecciones sagradas
sin cáliz ni vino. Recitando canciones inventadas por el camino.
Hablaba con quien me chocaba, torpe borracho inestable con traje, que explicaba sus penas a una fachada convidándola además con su brebaje.
No tuve ocasión de darle la razón.
A palabras necias, latidos rápidos, Y se ríen de mi las dudas, nadan a sus anchas en los abecedarios, yo las provoco, luego, se enfadan.
No tuve ocasión de darme la razón.
Y me metí en la cama como en un ataúd para cambiar de programa y preservar mi salud.
Saint- Un día escondido.
Un beso siempre ha
sido más que dos.
En la punta de los besos.
Se me pega la seriedad de los profesores, se me pega la cara a al cristal. Está lloviendo, ¡vamos a la calle señores! Para olvidar más cosas que contar.
Dividiendo lagrimas entre río no me sale más que medio consuelo, y todo lo que tengo no es mío, se lo robé desetiquetado al suelo.
Que en las pálidas orillas esperan las esperanzas, que son las perores pesadillas de las toallas desamparadas.
y robando conocí a una experta en desanimar, que procedía del arte funcionario del aparentar, pero prefirió mentirme que me quería amar entre caricias y besos a hacerme llorar. No entiendo por que no le volví a llamar.
Saint-Alguna hora que no atendí en clase.
Y ahora da lo mismo reirse de todo que llorar por nada... (Quique Gonzalez).
Si veneno fuera con "B" no sería dañino.
¿Como teniendo el valor de mentir con uñas, dientes y esmalte, no apruebas mi "estatut"?
¿Cómo teniendo valor para decir que no me atrevo a besarte. no te atreves a besarme tú?
Queda la mente en blanco, los labios no saben coincidir si no nos vamos a tomar algo, que el tiempo diga qué decir. No repitas más que yo valgo, es mentira que sepa escribir.
Soy un habitante más, somos intocables paralelos. Es mentira que me quieras como son mentira tus celos.
Es mentira que te guste, que me eches de menos. Es mentira que me asuste gustarte yendo serenos.
Es mentira que existas, que esta canción sea para alguien, y remienten los coristas: !Mienten tus naipes! Es mentira como lo primero que escribí. Es mentira que mientes cuando llamas para acusar que te mentí.
¿Como teniendo el valor de mentir con uñas, dientes y esmalte, no apruebas mi "estatut"?
¿Cómo teniendo valor para decir que no me atrevo a besarte. no te atreves a besarme tú?
Saint - Una de esas que acaban en la papelera, si esta te gusta Mari, (isleta del moro) tiraré menos cosas.
No me da la gana.
Y resulta que ahora no me apetece jugarte como los gatos con la lana. Si no es el momento no merece la estrofa un beso de campana. Y no me da la gana.... Besarte cuando empieza la función… No me da la gana…. Dejar mi mensaje en el contestador…. No me da la gana… que me veas dolorido… No me da la gana… olvidar que te he querido… No me da la gana… darle la razón a cupido... No me da la gana… verme detenido.
Es de locos seguir llenando la cesta, es de locos reiterar la misma sanción. Siempre los mismos cantares de gesta, con los infinitos temas de conversación que nos deja Quintero sobre la mesa y tu insistiendo en la misma canción.
No tiene sentido tanta locura, tanto prozac al recordar. Qué falta de ternura me viniste a regalar.
Ya no me cuida ni da la paga el furriel, resultó caduco el alma de los dedos, no sirvió el candado que le puse a la piel. Y un beso siempre ha sido más que dos, y se escapa, se pudre la semilla del vergel.
Lo mejor de un “Larios” es que dejan sabor a cambio de planes. Lo mejor de tus labios es que no piden los mios a cambio paces.
Y no me da la gana… Saber donde me he metido Y no me da la gana… Hacer ruido cuando me despido.
Saint- lo que queda en ninguna parte.
Canción de naciones
Ración de Naciones.
Razón de nociones.
Y se raya la canción de los sabios, y te quedas con la palabra en la boca, y te quedas con la piel en los labios con sus dos tacones clavados en la bota.
España, nación de desamores, Barcelona vuelve a nacer, nos abandonamos y nos queremos.
Habrá que hacer canciones, que es lo que se suele hacer cuando no nos entendemos.
No se porque me imaginé que ya lo había logrado, ya sudé, tropecé, ya gané, y volvía a empezar a tu lado.
Camarera, otro beso sin hielo, otra pregunta sin miedo otra verdad con molusco, otro gesto y me descentro. Que no encuentro lo que busco ni busco lo que encuentro,
Dame un poquito de llorar ahora que voy sereno. Pero a ratos…
Dame cuerdas que escuchar, el arte es sólo un momento. Pero a ratos…
Si me miras me desconcentro, le sobran notas a tus senos. Cualquier parte es un reencuentro, pero a ratos… te echo de menos.
España, nación de naciones, Barcelona vuelve a nacer, nos abandonamos y nos queremos.
Habrá que hacer canciones, que es lo que se suele hacer cuando no nos entendemos.
Saint- 20/03/06 Ahora que no te quiero adivinar,
ahora que no te tengo, vente,
ahora que de tanto privar,
me he privado de verte.
Saint
Escribo huecos en blanco
para nadie.
Y calo polvos de talco
para el baile
de mis frases de manco,
tus "ven" y mis barreras.
Ya sobran mis líneas en blanco
señalando tus carreteras. Y como siempre, veo mejor cuando me callo.
Te vi...
Simplemente, te ví... Cuando ya casi me olvidé de ti… Conservabas tu descuido de tacón, mi olvido bajo la librería del salón.
y yo simplemente te vi... Tan inesperado pero esperado que miré para otro lado.
Te vi firmando autógrafos en Paris, de su mano, saliendo del cine, tenias un anillo de amantes, un beso que no querrías que imagine, unos andares tan llenos de volantes que mi guitarra ya no deja que la afine.
No metí en tu bolso palabras tabú, Lo que escribo me lo das tú
yo solo te lo devuelvo.
Te vi, olvidabas mis besos por ahí si queda alguno, será un descuido. No saludo porque así tampoco me despido.
Sería mi descuido
Dejar que supieras
que aún escribo
por calles y aceras
que no te olvido,
que no te olvido.
¡De repente me fuiste a mirar! Será entonces, tal vez… ¿Que debo ir saludar? Luego miré otra vez, pero ya no estabas en el bar.
Un deportivo rojo y un acreedor, cincuenta y dos amigos de piel, un olvido abogado defensor de la escultura y el pincel. Pasabas a dos metros de mí, y yo simplemente te vi... Tan inesperado pero esperado que miré para otro lado.
Te vi, no había nade de testigo, pero como siempre, no te olvido.
Saint - R.A.Parra. Te vi.
(Deje allí una sota, un tabú,
frases con sal y placebo.
Lo que escribo me lo das tú
yo solo te lo devuelvo.)
Cucurrucucu...
Paloma....
Y esa canción es para escuchar a oscuras. Cucurrucucu … las palomas que van a saber de la adicción de besar por las alturas, de aterrizar, de viento, de pan, de caer.
Hoy me he levantado con ganas de crearte. Hoy me revelado contra los santos. Hoy me dan de vivir las amas de arte. Hoy estoy dispuesto a todo, incluso a decepcionarte.
Los museos de desastres, las esperas de estación, las fotos sin contrastes, las ausencias de ambición, las guitarras sin trastes, lo vergonzoso del pavor, la dignidad de los lastres también caben en una canción.
Un “lucky” por favor, dos pistolas y un “te quiero”. No hay flechas de valor en la casa del arquero.
Ahora que te cuento y me cuentas de que te quieres reír. Ahora que te cuento y me cuentas cuentos para no dormir.
Olvidemos sumas y tantos por ciento, porque al no ser transparente la sospecha aumenta. Olvidemos el amor, que por cierto, no sé que pasa últimamente que está gastado y de reventa.
Saint. 15-01-2006
Mientras unos coleccionan tus velos yo niego lo que me delata y desviste. Mientras estas con ellos, yo echo de menos los besos que nunca me diste.
Saint-Puntual en tu mesilla.
Avísame si estás desnuda, entraré más tarde. Cuando pueda desnudarte.
Pequeñas dosis de sexo, no abusen
tampoco del acelerador, pero que no se amansen las ganas del emprendedor, que hay otras vidas. Que a buen entendedor sobran las despedidas.
Aunque en todas las “post-datas” el aparentar se marcha, se muda, y me olvido de trajes y corbatas, avísame si estas desnuda, para esperarte en otra parte, entraré con intención sordomuda cuando pueda desnudarte.
Escribiré todo lo que me delata y con un vallisoletano acento recitaré sólo la “post-data”:
No quiero encontrar aparcamiento, dejar estos terrenos umbríos, solo saber que yo caliento con mis cartas, con mi aliento tus pies cuando están fríos.
Y me ciegas sordomuda traficando con arte, yo... blaqueo mi duda, tú... me pides desnudarte.
Saint 7/02/2006
Si siguiera vivo.
Esa tarde que no fuimos a clase,
no fue por amor, ni por pereza,
fue para estudiarnos el envase:
“fumar espanta la tristeza”.
Y volvería a estudiarlo juntos,
no solo y cabizbajo de pie quebrado,
pensando en mis tóxicos asuntos,
como me has acostumbrado.
Si siguiera vivo miraría lo que bebo.
Si siguiera vivo estaría bailando contigo.
Aprendería a largar a quien debo
y cosería los sientes de mi abrigo.
Si siguiera vivo tendría un anillo.
Estaría faltando a clase,
espantando la tristeza con un cigarrillo,
mirandote como si besase.
Si siguiera vivo sabría qué robarte,
estaría desprovisto de improvistos.
Mis botas sabrían donde encontrarte,
donde abrazarnos sin ser vistos.
Tú, mi juventud. Yo, mi vejez.
Yo ningún don Juan en la cama.
Tú, mi virtud, mi embriaguez,
el número que ya no me llama.
Si siguiera vivo pediría mis avales,
dejaría que tu boca se desabroche.
Estaría amando tus defectos personales
mientras te abrazaba toda la noche.
Si siguiera vivo lo estaría dejando pasar,
te estaría esperando
mientras te salgo a buscar.
Me ayudarías a comprender tus malos aires.
Dejaría de tratar de tratar.
Estarías sacándole punta a todos mis lápices.
Le diría que sí a tu altar.
Usaría tu espalda de almohada,
estaría durmiendo en tu culito.
Estaría oliendo tu colada
mientras me borras algún versito.
Estaría revolviéndome en tus piernas.
Te estaría mirando.
Estaría imaginándome en que piensas,
y seguiría fumando.
Si siguiera vivo te hubiera escrito esta canción.
Guardaría cada beso y arañazo.
No estaría enfadado contigo,
saldría a por ti tras el portazo.
Seguirían mis labios en tu ombligo.
Estaríamos haciendo ruido.
Estarías corrigiendo me fe de erratas,
y yo esperando un descuido
para ver si me empatas.
Estaría durmiendo en tu culito.
Me estarías robando la tinta
de algún verso maldito.
Reinventando una frase extinta.
Mis besos y versos de erudito
tan iguales, y tu tan distinta.
Estaría aflojando a posta las bombillas
para tener excusa, el motivo suicida
de mirar tus pies, morder tus rodillas,
envolver para regalo mi vida.
Saint 02-Febrero-2006
Y resulta que ahora no me apetece
jugarte como los gatos con la lana.
Y resulta que la gracia no la merece,
no te beso porque no me da la gana.
Eres el número
que entra en mi casa, te dejo las llaves.
10월 7일 Frío, besame unas palabras.
Desde mi cama "unimonial " imagino...
Desde mi cama "solimonial " me pregunto...
¿Que pensaría un enamorado de su mujer?
"Tus besos azules"
Tus besos azules.
Tus besos azules, tus copas de vino,
tus chicles de menta, tu largo camino,
Camino que quiero junto al mío.
Juntando las luces, sabiendo qué piensas,
buscando tu opinión, tu sonrisa,
darme de bruces con tu amor cada mañana entre almohada y almohada.
Y encontrarnos en la cocina después del desfile de sueño, las persianas subidas, la espera del cuarto de baño, y las sábanas blancas arrugadas hasta media cama, tocando el suelo, olvidadas por las prisas, el trabajo y las ganas de querernos bajo la ducha, las ganas de querernos a todas horas.
Las tremendas ganas de amarte, sentir más seguridad cada día, sentirte mas cerca, mas dentro, mas amiga, más esposa cada día aunque “más” fuera imposible el dia anterior. Darte mi paz, mi protección y mi amor entregado y absoluto.
Hasta que me muera.
Y contar los dedos de los pies.
Y volar los pesos de la balanza,
Y ahorrar sueño para después,
Y repetirme tu semblanza.
Y contar las cosas al revés,
Y pensar en blanco y alianza.
Y no esperar lo mismo a cambio,
Y no esperar lo que no se debe.
Eso no se espera de un labio,
Eso no se espera, de bebe.
Y ver como te bebes el café,
Y ver como lees la contra portada, terminándote mi desayuno, terminándote mi cabreo con una mirada, un beso o un gesto.
Comiéndome tu boca, atragantándome de palabras, pensando en lo que beso y no en lo que digo.
Mirándote a la cara, a los ojos que me miran de distinto modo, me convierten en el mismo de siempre, el que ya no tiene miedo de que le arranques el corazón para pisarlo justificadamente, el que siempre ha estado contigo y estará, el que siempre te ha querido y te querrá. Mi amor por ti es eterno. Mis ganas siempre, sin falta de termo, mas altas que la temperatura ambiente.
Tus besos azules, tus copas de vino.
Tus chicles de menta, tu largo camino.
Camino que quiero junto al mío.
Hasta que me muera.
Saint - Rafael Azaña.
Saint - Textos y fotografías. Mis imágenes a los márgenes de tu cuello.
A palabras sabias, latidos cortos.
Que son las ganas de matar primas del llanto desconsolado.
Latidos largos.
Y mierda, y gracias, y hasta pronto.
Y joder, y despedida de avión.
Y Raúl, y bienvenida, y es que soy tonto.
Y amigo, te escribí aquella canción.
Y abrigo parisino para despedir,
Y despedir, y despedidas, ¡Maricón!
Al aprender a leer no me sorprendió que amigo
rimase, a ritmo de peleas de callejón, con abrigo.
Haces bien en hacernos pensar que vuelves en Febrero,
haces bien, haces bien.
Como hago bien en creerte sabiendo que no es cierto.
hacemos bien, hacemos bien.
Parece que no sé hacer otra cosa.
Ya solo sé despedir.
Me despido de todos, y sobra.
Sobra hasta mentir.
Que no quiero estas despedidas de vértigo,
Todo se precipita, no se puede controlar.
Está fuera del calor de la manta del mendigo.
Cada cual con su vida, no queda ni esperar.
Ya solo se despedirme y solo obtengo leyes.
No quiero ser experto, ni de vuelta de todo.
Ya solo piden despedidas para reyes.
A palabras sabias, latidos cortos.
Pero son estas, palabras de latido largo.
Aplazadas labias calentando hornos.
Que son las ganas de matar primas del llanto desconsolado.
A palabras sabias, latidos cortos.
Quizá deba caminar a manos llenas, con cara de soldado.
Pero son estas, palabras de latido largo.
No quiero conocerte, tendré que despedirme después.
No quiero que vengas, tendré que despedirme después.
No quiero amigos, tendré que despedirme después.
No quiero, no quiero, no quiero, no quiero.
Y vuelvo a ser un niño.
No quiero, no quiero, hasta que pierda sentido.
No quiero, no quiero, no quiero llorar.
No quiero, no quiero recordar.
No quiero, no quiero verlo pasar.
No quiero, no quiero que cambie,
No quiero verlo todo cambiar.
No quiero que pase el tiempo.
Y la vida es un conjunto de transiciones.
No quiero, pero nos arrastra el viento.
Dirías más bien, conjunto de maldiciones.
Viajar, trabajar, cambiar, esperar, llegar, salir.
No quiero, no quiero ni verlo.
No quiero, no quiero que te vayas de aquí.
No quiero, no quiero irme yo.
Para Raúl. Mi amigo, mi amigo, mi amigo, mi abrigo.
Te dejo aquí todo mi tabaco.
Me dijeron que esa chica ahí no pintaba nada. No estoy deacuerdo:
Ahí está, olvidada, recuerdo olvidado, inmóvil, parada, leyendo un libro que nunca pasa las hojas, porque todo quedó en una página, se detuvo el tiempo en un punto y coma.
Ahí está, quieta, en una esquina de la memoria, en la contra portada, la nuca, encajada en el ángulo de la calle, ocupando un espacio que roba al aire.
Quieta, inmóvil, parada, olvidada, recuerdo olvidado, pero recuerdo que ocupa su espacio, su aire, su nuca, su contraportada.
Recuerdo estatua, recuerdo de bronce, recuerdo olvidado, recuerdo que ocupa tu nuca inevitablemente inmóvil, intocable. Recuerdo olvidado me dicen que tú mismo no cabes en tu propia portada... recuerdo olvidado, recuerdo encontrado.
Contestación, rebatimiento... Saint.
Las dos me obligan a salir a buscarte cada mañana.
Pero nunca estás en ninguna de las mil calles nuevas que toca desnudar ese día.
Cuantos libros recetados, cuanto Becker en las venas por abrir, cuantos versos inventados… Y que aún queden cosas que decir…
Condenado
Matrimonio rima con demonio.
a versar.
Y lima y beso
rima con verso.
Qué frío, qué ausencia, ¡Qué ejemplo!, Maradona. Que absurda coherencia, que conformidad de metadona de Alcosto de San Chinarro, de dolor barato de mercadona en caras cubiertas de barro.
Caducados besos de supermercado regalados a cualquiera. Despues de haber embarcado en promesas, en patera, en el whisky que pasa a tu bando, ahora me sabe el alma a virus desinfectado, a lágrima seca, a calma.
Pobre poeta maldito sin capa, condenado a que los besos y los “te quiero” sean etapa de menos y peores versos.
Poeta maldito, a más besos, menos mitos; peores versos.
Señor, matrimonio rima con respeto y con demonio.
Señor, beso rima con pulmón y con verso.
Que recuerdo rima con olvidar y con cuerdo.
Que amigo rima con lealtad y con abrigo.
Que amor rima con celos, con dolor, con valor.
Que canción Rima contigo Corazón.
Pobre poeta preso, condenado a versar en ausencia del beso. Condenado a besar por medio del verso.
Pobre poeta preso,
condenado a versar
en ausencia del beso.
Condenado a besar
por medio del verso.
Sanit — Rafael Azaña. — 30/11/2005
Cuello de bronce.
Que frío le queda el papel a mis manos ávidas por besar, que frío le queda el cuartel a los versos que no saben escapar.
Que grande me queda el traje de creer que puedo llegar a cualquier rama de un malevaje que sea digno de recordar.
Que tirantes me quedan las caricias que no tienen tiempo de esperar. Que cortas les quedan las argucias a los que te pisarían sin lamentar.
Que largo es tu cuello y que cortas mis manos. Que fuerte tu sello Qué eres, sino camello de besos para pulmones varios contaminando corazones sanos.
Que experto tu pelo, que sabe tocarme la cara, Que expertos tus velos, que saben esquivar la mirada.
Don defecto. Tengo el don de perder el balón, de perder el tren y el camello. Tengo el don de perder el avión, de perder el valor de mi sello.
Tengo el don de ganar sin razón, de sentir el dolor de un latido. Tengo el don de fumar con amor, de olvidar lo mejor del partido.
Tengo el don de escuchar al peor, de recordar las escenas de ríos, Tengo el don de temer al temor, de saber quienes son mis amigos.
Tengo el don de aprender del cajón que guarda lo que más quiero. Tengo el don de ensuciar con jabón la cubierta de tu velero. Tengo el don de conservar el mejor las heridas de tu veneno.
Tengo el don de guardar el sabor, de conservar el olor del momento. Tengo el don guardar por error sudor y victoria junto al lamento.
Tiene el don esa impertinente canción de mecerme con la voz de Calamaro. Tiene el son del Blues de la adicción, de los besos, de la tos del pasado.
La oscuridad marca los puntos de ti, pardo y a todo color con los ojos cerrados... bendita calma acelerada.
Hay puertas que una vez cerradas no deberían abrirse nunca. Y besos que son armas mortales, y roces prohibidos para los viajeros.
Y hasta en estos días grises me acuerdo de ti. Y hasta con esas sonrisas tristes, me quedo aquí.
Y siempre escribo. Y siempre tus cartas se quedan en mi casa, siempre sin sobre ni sello, siempre la taza sin asa. Brindo yo solo por ello.
Me he puesto indispuesto fuera de mi puesto a recordar tu voz.
Hacía tiempo que no escuchaba a coti Y hoy he soñado con su "no me arrepiento" de fondo.
Gracias, besos, desastre, "de nadas",
Mientras fumo, huelo mis dedos nicotinoalquitranescos.
Loco por tocarte la parte mas íntima de la samba.
Más deseoso estaría de tocarte los más íntimo de la ranchera y la samba, si te tubiera más cerca, y para verte fuera suficiente con que un amigo llamara a una amiga tuya para invitarla acompañada de tí a una fiesta en el "Templo de Debod" (Plaza España), y ser así el más cobarde de los que te miran tímidamente, de reojo entre la gente.
Una ducha a la 1:32 de la mañana.
(Poesía para lo que miento, senti - miento, rima lo que siento, no suena lo que escribo.)
Ahora fumo tumbado, desnudo,
Si,
Mataría a quien me apagara este cigarro.
Saint - Rafael Azaña.
Collares de Domingo.
Collares de domingo,
eco de palabras de bingo.
Y unas pinzas de pelo liso
recordándote por el piso.
Gala de pañuelos de noche
mientras señalas un broche
desde tan cómica cercanía,
que casi diría sin versos
que son 7 centímetros
los que separan tu boca y la mía.
Que confundo lo que dices
Que te miro y te ríes,
Y me pregunto porqué te miro
y me preguntas porqué sonrío.
Y besos al aire dejo en el templo,
tras apoyarme en tu vitrina,
tras perder la noción del tiempo
escuchando como fue tu día.
Desprovisto de despropósitos,
lanzo un beso ciego y mudo,
entre dragones antiguos y mitos,
y se me hace la palabra un nudo,
y me cayo tus manos a gritos.
Y te saludo mientras trabajo
desde el lomo de mi caballo
metálico, rojo, patoso si miras,
pensando que escribiré estas rimas.
Viento en contra a toda pena.
Eres el número
que entra en mi casa, te dejo las llaves.
Saint .
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